Bandida

2011-01-22T23:22:00.009Z

MINHA MÃE, MEU AMOR.

2011-01-20T10:46:00.001Z

NEVOEIRO

2011-01-09T23:02:00.002Z

falta-me um silêncio de gato.
admito que cada vez que caio, sinto que o fundo me pertence, com a amplitude do negro perdido, simplesmente. ele próprio compõe a limitação do meu medo, que é uma coisa fodida.

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2010-12-31T11:27:00.004Z

o fundo das palavras no espectáculo da vida.

tudo se consente. tudo se move.

pim. pam. pum. cada letra fecha um.

Bom 2011 !!

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2010-12-23T14:43:00.008Z

a dura palha, comamos.

enquanto dura.

Boas Festas!

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2010-12-11T13:45:00.002Z

2010-12-03T14:49:00.004Z

10 Dezembro, às 21.30h, na Livraria Buchholz, Rua Duque de Palmela, Lisboa

apresentação a cargo de Cláudia Lucas Chéu, Filipa Leal e Raquel Marinho

mais aqui

apareçam!!

INÚTIL Revista #3

2010-11-15T19:15:00.008Z

lá vos espero !!

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2010-10-28T13:26:00.003+01:00

I have two tickets for the next space shuttle.

.

2010-10-12T14:49:00.009+01:00

vou deixar de dormir
não deixar a noite ser este inferno disforme

conversar com a razão do meu tímido desastre

o coração mutila-me um deus e
aprisiona-me a partida

o deserto é um fardo

nunca parto nunca fico

é um caminho nobre.

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2010-09-15T16:17:00.012+01:00

2010-08-09T14:28:00.006+01:00

nunca a raiz precisou do homem para alimentar o tempo.

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2010-07-23T14:54:00.004+01:00

circunstância. rebento. pálpebra. uma sombra de véu posto.

tenho a impressão que fica por dizer o nada mais.

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2010-07-19T22:28:00.006+01:00

faço-te o gesto do mimo, Mia, de todos os teus mimos encharcados de vida no teu sorriso de nos gostares tanto. e até as toupeiras da casa da praia vão sonhar contigo quando o mar trouxer a saudade dos teus olhos.

com todo o amor, querida Mia. descansa em paz.

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2010-07-09T12:24:00.003+01:00

nada nada nada nada nada nada Dear Sirs nada nada nada nada nada nada Dear Sirs
nada nada nada nada nada nada Dear Sirs

nada nada nada nada nada nada Dear Sirs

nada nada nada nada nada Dear

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2010-06-21T01:12:00.004+01:00

senti-me muito comovida. a minha espécie de alma errante arrancou as sobrancelhas da rua e achou que seria sempre assim de cada vez que me errasse a alma por qualquer coisa merecida. isto é a noite, disse a alma. afinal eu não andava assim tão protegida. fazem-me falta as sobrancelhas. e logo as sobrancelhas chamaram puta à alma. não era nada disso. eu só queria um espírito novo mas sem a vertigem da comoção.

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em Braga, a 4 e 5 de Junho

2010-05-31T21:06:00.005+01:00

on the road.... tic tac tic tac tic tac...

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2010-05-23T21:59:00.010+01:00

Centro Cultural de Lagos, 22 de Maio 2010, apresentação da revista INÚTIL, pelo poeta Vasco Gamito

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a arte é um peixe que respira.

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2010-05-08T16:23:00.006+01:00

mais informações aqui

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2010-05-03T18:08:00.010+01:00

número 2 da INÚTIL, já disponível em:

- CE LIVRARIAS antiga Buchholz , R. Duque de Palmela, 4, Lisboa

- CE LIVRARIAS, Rua Ferreira Borges, 77-79, Coimbra
...
- CARPE DIEM Livraria/Galeria, Rua de O Século, 79, Lisboa

- CASA RUIM,
R. Alm. Gago Coutinho, 4 B-C, Torres Vedras

- INTENSIDEZ Bibliocafé, R. do Escrivão da Câmara, 10, Évora

- IN-UTEIS, Loja do Museu Berardo, C. C. Belém, Lisboa

- LER DEVAGAR, LX Factory, Lisboa

- Livraria BARATA, Av. de Roma, 11-A, Lisboa

- Livraria GATO VADIO,
R. do Rosário, 281, Porto

- Livraria LETRA LIVRE,
Cç. do Combro, 139, Lisboa

- Livraria PÓ dos LIVROS,
Av. Marquês de Tomar, 89, Lisboa

- Livraria POETRIA,
R. das Oliveiras, 72, Porto

- Livraria TEATRO NACIONAL D. MARIA II, Lisboa

- LIVROS da RIA FORMOSA,
Rua D. Vasco da Gama, Lagos

- TEATRO NACIONAL de S. CARLOS, Lisboa

- TRAMA Livraria,
R. S.Filipe Nery, 25B, Lisboa

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2010-04-08T00:14:00.007+01:00

2010-03-31T17:53:00.007+01:00

«Indecifrável para muitos, o grafismo de uma partitura – ou o referido texto musical – não é mais do que um suporte para a imaginação de quem toca e de quem ouve. Com o tempo, o momento de entrega desenvolve-se e cresce no espaço, alimenta-se de imagens construídas no subconsciente. Neste sentido, devo admitir que o título de um dado tema é quase sempre falível, muitas vezes inútil - é um mal necessário, literalmente imposto pelo autor e, com devidas excepções, não serve para mais do que nos convocar para falsos lugares ou pretensas experiências da memória pessoal. Existe a famosa história de um compositor que escreveu música sobre borboletas; anos mais tarde, esta mesma música foi utilizada num documentário sobre elefantes! Maravilha!(...)»

Bernardo Sassetti

2010-03-31T17:49:00.003+01:00

Lançamento da INÚTIL Revista # 2

2010-03-26T22:46:00.004Z

estão todos convidados. apareçam!!

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quase, quase, quase...

2010-03-14T19:54:00.016Z

2010-02-28T23:34:00.012Z

a importância do futuro é a de me mostrar um passado que não conheço.

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2010-02-14T21:26:00.002Z

... dicen

2010-02-09T09:48:00.005Z

Na próxima quinta-feira, às 21:30, no Salão Nobre da Reitoria da Universidade do Porto, estes são os convidados dos Diálogos com a Ciência.

Tema: Poesia e Ciência (II)

Oradores: Alice Macedo Campos, Gabriela Rocha Martins, Nuno Júdice e Vitor Oliveira Jorge

A entrada é livre!

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2010-02-01T11:15:00.011Z

PEN Clube Português

NOVAS TEIAS

A tertúlia que terá lugar no dia 22 de Fevereiro, pelas 18h30, na sede do Goethe-Institut, enquadra-se num ciclo quadrimestral intitulado "Novas Teias", dirigido por Catarina Nunes de Almeida. Este ciclo tem por objectivo apresentar novas tendências, novos projectos, novas obras e novos autores de literatura portuguesa, propondo uma conversa informal, com intervenções variadas em torno dos temas escolhidos. Esta primeira sessão terá como tema «Novas Revistas de Literatura» e conta com a participação de Maria Quintans, Luís Felício, Manuel Margarido e Ana Salomé.

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Apareçam e levem amigos!!

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2010-01-31T22:32:00.002Z

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2010-01-27T10:56:00.003Z

Roberto Piva, um dos maiores poetas brasileiros, está internado na enfermaria do Hospital das Clínicas, em estado precaríssimo. Piva tem 73 anos e sofre de mal de Parkinson. Segundo o poeta Celso de Alencar, que o visitou ontem, ele está num verdadeiro inferno dantesco.

Nos últimos anos, Piva teve suas obras completas reunidas pela editora Globo em três volumes: Um Estrangeiro na Legião, Mala na Mão & e Asas Pretas e Estranhos Sinais de Saturno. Sua poesia voltou a circular como um furacão, mas o poeta continuou vivendo em situação precária. É comum os amigos se cotizarem para comprar os remédios que ele precisa para manter os efeitos do mal de Parkinson num nível razoável.

Artistas não vivem de elogios.

É preciso tirá-lo da enfermaria do HC e transferí-lo para um quarto. Urgente. Isso é o mínimo nesse momento.

Ou as palavras do próprio poeta vão se confirmar como uma nefasta profecia?:

“O objetivo de toda Poesia & de toda Obra de Arte foi sempre uma mensagem de Libertação Total dos Seres Humanos escravizados pelo masoquismo moral dos Preconceitos, dos Tabus, das Leis a serviço de uma classe dominante cuja obediência leva-nos preguiçosamente a conceber a Sociedade como uma Máquina que decide quem é normal & quem é anormal.”

“... criminosos fardados & civis têm o poder absoluto para decidir quem é útil & quem é inútil”.

“Enquanto isso, os representantes da poesia oficial & os engomados homens de negócios trocam entre si, numa reciprocidade suspeita, discursos & homenagens estourando de vaidade diante do aplauso de seus concidadãos. O que eu & meus amigos pretendemos é o divórcio absoluto da nova geração dos valores destes neomedievalistas”.

Escrito por ademir assunção

http://zonabranca.blog.uol.com.br/

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2010-01-24T13:43:00.006Z

não há outra fé que o obsceno. a arte de aperfeiçoar qualquer coisa falsa acordada em todas as sestas. mais ou menos absurdas.

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2010-01-16T00:31:00.003Z

de vez em quando acordo

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2010-01-10T22:27:00.008Z

C'est presqu'au bout du monde,
Ma barque vagabonde,
Errant augré du l'onde,
Cherchant partout l'oubli,
A pour quitter la terre,
Su trouver le mystère
Où no rêves se terrent
En quelque Youkali...
Youkali,
C'est le pays de nos désirs,
Youkali,
C'est le bonheur,
C'est le plaisir.

Youkali,
C'est la terre où l'on
Quitte tous les soucis,
C'est dans notre nuit,
Comme une éclaircie,
L'étoile qu'on suit,
C'est Youkali!
Youkali,
C'est la terre où l'on
Quitte tous les soucis,
C'est dans notre nuit,
Comme une éclaircie,
L'étoile qu'on suit,
C'est Youkali!

Youkali,
C'est le respect
De tous les Voeux échangés,
Youkali,
C'est le pays
Des beaux amours partagés,
C'est l'espérance
Qui est au coeur de tous les humains,
La délivrance
Que nous attendons tous pour demain,
Youkali,
C'est le pays de nos désirs,
Youkali,
C'est le bonheur
C'est le plaisir

Mais c'est un rêve, une folie,
Il n'y a pas de Youkali!
Mais c'est un rêve, une folie,
Il n'y a pas de Youkali!

Et la vie nous entrâine,
Lassante, quotidiene,
Mais la pauvre âme humaine,
Cherchant partout l'oubli,
A pour quitter la terre,
Su trouver le mystère
Où no rêves se terrent
En quelque Youkali...
Youkali,
C'est le pays de nos désirs,
Youkali,
C'est le bonheur,
C'est le plaisir,

Mais c'est un rêve, une folie,
Il n'y a pas de Youkali!
Mais c'est un rêve, une folie,
Il n'y a pas de Youkali!

2010-01-04T21:50:00.002Z

dar sentido ao gesto. imaginar na artéria o desenho da circunferência na veia. jugular. e passo a passo inverter o costume. revelar a pele. arrepanhar a boca num corpo quente de leite amanhecido.

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2009-12-31T18:23:00.004Z

um excelente 2010 para todos!! com muita Paz !!

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2009-12-28T11:13:00.007Z

Ecce Homo

É um vício puro, exorável, uma prece. Juramento ou esconjuro, aquele exórdio. Uma consolação elevada, mas incerta. Modo de flutuar, ou ser, constante. A palavra ritual tomada da fonte onde se erguia antes do zelo ser ciúme. Ouço-A sempre. Litania ou súplica. Hoje, indeciso, sei. Como uma penetração na terra quente, sem olhos, uma vertigem, destino a dedo dito. Creio, e é dúvida que me assiste, receio, hesitação, nunca a estatura, à semelhança de teu corpo, ser igual. Assimetria que uniu até romper. Aí, o som foi murmúrio e o metro distância, ferida, fenda, de chaga que não fechou. Cal viva. Salário de teu corpo ou sal. Às penas dado ácido. Volvem Invernos sobre este vício. Puro. Limpo pelo suão e chuvas. Tão gabada no sumo da prece. Som emitido em canto por toda ti. A modo de trigo na eira onde o musgo foge à coita de um palhal sombrio. O odor da água dada em rêgo à terra. És tu vinda num só sentido, pois já tacto há muito a ânsia tornou sangue. Ou extracção na pele toada. Incumpri a via assim aberta. Nem logrei teu vasto alcance. Um infinito é também deserto onde a ofensa é grão vermelho. Ou ponta de látego vibrante no oaristo da miragem. Depois, nem moral consumida. Alheio a tudo, até a ti, de um passo abri abismo e esquartejei-nos sobre o eixo dos ventos. Uma ara de luz varrida a bafo quente. Endemoninhado sopro centrifugado. Nem sei sequer se foste ausente desse turbilhão. Só serena nessa indecisão. Um ferro na pele por olhar. Sempre cicuta. Tanto te quis furar os olhos para te ver… Às vezes raiva, outras um balbucio de só sílaba constante. Mas a luz… esse luar, tal brilho me tolheu. Olhei-te dias a fio na atalaia do devir (e das auroras). Peso insuportado com o pensamento que arrastei. Eis o Homem, assim nu ou desvendado à lívida expiação. E não foi traição, culpa de acusação ou modo de ser cobarde. Foi falta. O intento negou corpo e padeceu na mudez o sortilégio de uma apatia pelo norte assoprada. Perdi a palavra. Deixei-a queda na boca do medo. Foi erro. Foi silêncio e foi fim.

Paulo Neto

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2009-12-17T12:51:00.012Z

Boas Festas !!

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2009-12-13T15:00:00.012Z

o tempo da razão na margem de um sonho que sempre se eleva. a espera diagonal do sentido.
cada um que se rasgue. cada qual que dance na lucidez do abismo. sempre que os domingos forem sextas-feiras treze de dezembro de um dia qualquer de intuitiva nitidez.

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2009-12-08T21:00:00.013Z

tinha acabado de comprar 1kg de um tabaco delicioso

2009-12-07T23:03:00.005Z

em todos os lugares da arte a estética agoniza. o lynch também o sabe. a afeição aos desertos. onde tudo cabe e tudo está. passando pelo azeite no prato, ao pouco tudo nada da realidade empadão.
na verdade, prefiro sempre tratar da vida na surdina hermética do sofá onde as indecisões são maiores do que os lobos no mistério da melancolia. coisas...

p.s. o Lynch é um dos maiores do mundo!

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2009-12-03T11:39:00.005Z

..."e de repente percebes que a espontaneidade é um grito que te sai caro. tão caro que corres o risco de te amputar a voz. mal empregado o peito que recebe estilhaçado o ricochete de um silêncio árido. como um deserto. plantado de espinhos sem rosas. deficiente e dramático. uma parte do drama é não saberes quem condenar. a outra é não te lembrares da resposta quando te perguntaram se querias nascer."...

maria josé quintela

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2009-11-30T22:43:00.012Z

assim se transforma o mundo na tinta da vida. um imediato sorriso por onde nascem os cavalos e adormecem os fantasmas. caminhos a percorrer sem moralismos nem medos. "Era uma vez...Um Mundo" e é por ele que andamos.

este livro recebeu o Prémio Revelação Matilde Rosa Araújo (2009). parabéns e que venham mais mundos!!

mais aqui...

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2009-11-23T21:02:00.003Z

tropeço na corda como se fosse vida.

[tão breve que é esta coisa].

antes a música a alimentar o sono. noz moscada em pó para matar a sede.
o resto faz-se de imaginação superior, que é uma coisa acidental.

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apresentação da INÚTIL Revista #1 em Braga

2009-11-10T23:54:00.007Z

tudo aqui...

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2009-11-08T23:11:00.004Z

o poema rasga-se em pedaços suficientes que cheguem para alimentar um prato.

o poema é um prato rasgado de pedaços suficientes de alimento.

mais nada.

2009-11-03T22:59:00.007Z

- Livraria LER DEVAGAR
[ Lx Factory. Lisboa. de 3ª a Domingo ]

- Livraria TEATRO D. MARIA
[ Teatro Nacional D. Maria II. Lisboa. de 4ª a Domingo, das 14h às 19h ]

- Livraria CARPE DIEM
[ Rua de O Século 79. Lisboa. de 3ª a Sábado, das 14h às 20h ]

- TEATRO CAMÕES
[ Parque das Nações. Lisboa. de 5ª a Domingo, das 13h às 23h ]

- Livraria LETRA LIVRE
[ Calçada do Combro, 139. Lisboa. de 2ª a Sábado, das 10h às 20h, fechando para almoço das 13h às 14h ]

- Livraria TRAMA
[ Rua São Filipe Nery, 25B. Lisboa. 2ª, 3ª, 4ª e Sáb: 10h - 19h30. 5ª e 6ª: 10h - 00h (mediante programação) ]

- Livraria BARATA

[ Avenida de Roma 11-A - Lisboa. de 2ª a Sábado, das 09h às 23h Domingos e feriados das 10h às 19h ]

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lançamento da INÚTIL Revista

2009-10-29T23:15:00.012Z

2009-10-26T23:38:00.006Z

INÚTIL Revista

2009-10-13T12:27:00.005+01:00

colaboram no #1

INÚTIL pretende ser um terreno onde a experimentação do registo poético passe pelos ângulos, escadas, esquinas, becos e afagos da expressão artística, desconstruída pelas duplas mãos da palavra e da imagem. O inútil desmultiplica-se em processo de pensamento, na conversa desfocada entre a lente do fotógrafo, a curva da estrada, a imagem encurralada no papel da viagem até ao interior da página.Começa assim a vida de uma espécie Inútil, desintegrada em imaginárias matérias. As piruetas fazemo-las nós, a três dimensões, em traços construídos de margens e desenhando letras suspeitas de deslizes triangulares. No sofá estendemos circularmente a poesia, a prosa poética, o ensaio, o desenho, a fotografia, a colagem, o movimento, costurados em diálogos cúmplices com a linha do conceito temático de cada número. A periodicidade é inútil, ainda que assuma agora a forma quadrimestral.Pretendemos acordar sem nos lembrarmos dos sonhos. Crescer em plataformas de rasgões de luz, como o lado contrário do útil, que se perde sempre em registos demasiado fáceis de conceitos literários esvaídos. Rascunha-se o tema como corpo começado e inutilmente deixado ao relento para que se descole a pele e se rasguem os princípios do preto e branco geométrico da arte transformada na coisa inútil que será sempre. INÚTIL é um ensaio onde a ilusão pode ser sempre o vibrato do olhar.Agora, fechemos os olhos e comecemos a ilustrar a porta de um dos mortais pecados assinados por aqui. Que seja a ira a pulsação INÚTIL do primeiro número.

2009-10-03T20:42:00.008+01:00

INÚTIL REVISTA

2009-09-25T01:11:00.012+01:00

razão é o excesso na ponta do cigarro empurrado no papel dos três e um quarto momentos de chuva. anunciadamente inúteis.

2009-09-19T20:07:00.014+01:00

???

2009-09-13T21:49:00.007+01:00

2009-09-07T22:01:00.006+01:00

enquanto os espaços mordem o traço do tempo, planeio a evasão da página.

entretanto sou capaz de beber uma cerveja pelo caminho. glup.

2009-09-01T20:17:00.004+01:00

I like you, and I'd like you to like me to like you
But I don't need you, don't need you to need me to like you
Because if you didn't like me, I would still like you, you see I lick you, and I'd like you to like me to lick you
But I don't need you, don't need you to like me to lick you
If your pleasure turned into pain, I would still lick for my personal gain la lala... la lala... I fuck you, and I'd like you to like me to fuck you But I don't fucking need you, don't need you to need me to fuck you If you need me to need you to fuck, that fucks everything up la lala... la lala...
I want you, and I want you to want me to want you
But I don't need you, don't need you to need me to need you
That's just me, so take me or leave me
But please don't need me, don't need me to need you to need me Because we're here a minute, the next we're dead
So love me or leave me but try not to need me
Enough said. I want you, but I don't need you... I love you, and I love how you love how I love you But I don't need you, don't need you to need me to love you If your love changed into hate, would my love had been a mistake? I don't know. I don't know. So I'm gunna leave you, I'd like you to leave me to leave you But love, believe me; it isn't because I don't need you (You know I don't need you) All I wanted was to be wanted But you're drowning me deep in your need to be needed
la lala... la lala I want you, and I want you to want me to want you But I don't need you, don't need you to need me to lead you That's just me, so take me or leave me
But please don't need me, don't need me to need you to need me Because we're here a minute, the next we're dead So love me or leave me but try not to need me Enough said.

I want you, but I don't need you.

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2009-08-28T23:25:00.007+01:00

é nos teus olhos que recolho a terra.

quem neles desenhou o desespero?

2009-08-24T21:32:00.013+01:00

leio na tua mão o arrumo do meu medo.

são precisos muito mais passos para chegar ao corredor.

2009-08-19T22:11:00.004+01:00

um grande abraço. até um dia!

2009-07-29T23:23:00.010+01:00

a perna começa no braço. o pé fora do salto.

assalta-me.

boas férias. divirtam-se.

2009-07-27T19:48:00.014+01:00

apontamento à beira do vazio (ii)

saio de mim até que despreze
a falência do pulso na ausência da palavra.
tudo sufoca a mancha mística da febre
a encurralar o tempo.

incluo-te no borrão de tinta
que por acaso caíu no ritmo
do cigarro e tu finges que a vírgula não dói.

fumo-te entre dois dedos.

o eléctrico passa e a cidade morde a orelha do sonho.
pequeno. pequenino. pequenote.
quase nada. um deslize de átomos a alinhar o vazio.

2009-07-20T17:30:00.002+01:00

são dezanove horas e quinze minutos. como.

apontamento à beira do vazio (I)

a chave convidou a porta para sair. sabe-se que a palavra vive lá dentro. embora também possa ser o movimento de rotação da terra em perspectiva.
ninguém pode entrar nem sair da rotação em perspectiva. ninguém sabe o que é um movimento em círculo vestido de olhos.
pensa-se que os sapatos chegam para reflectir nos pés a rotação dos olhos na perspectiva da porta.
a palavra irritou-se com a perspectiva da rotação e abriu a boca.
cá fora o cão mordeu-a. a rotação fugiu e nunca mais se viu.

revista Big_Ode #7 e Zero Filme de Rodrigo Miragaia e Sara Rocio

2009-07-12T18:35:00.010+01:00

o lançamento da revista Big_Ode #7, a apresentação do Projecto Zero Filme e a apresentação do livro Apoplexia da Ideia, vão ter lugar na livraria Trama no próximo dia 18 de Julho (Sábado), às 22.00h.

o Rodrigo Miragaia e a Sara Rocio têm feito um trabalho exemplar na poesia, imagem e filme. vale a pena estar na Trama para ver o que têm para nos mostrar.

Rodrigo Miragaia e Sara Rocio anunciam a ponte entre o deserto plano e a expressão mais intensa da matéria feita linha entre o olhar e o peito. a arte inscrita na imaginação da pele rasgada na incoerência das certezas.
nunca ninguém se prolonga sem responder ao espelho a máscara mágica do exemplar absurdo decifrado em vida. e eles fazem-no.
desenham no espaço a coluna vertebral da arte onde a realidade pode ser o café a arrefecer na mesa cheia de envelopes dos selos de outros mundos.

contamos convosco para ver, ouvir, falar de tudo e beber uns copos.

............ (link)

2009-07-11T12:44:00.014+01:00

a cidade transformou-se num ovo estrelado a multiplicar rapidamente as máscaras amarelas da metafísica da desordem.

de vez em quando há a ilusão que tropeça no território dos cães.

a cidade é um ovo estrelado onde os cães se aventuram na inclinação das esquinas.

os ovos estrelados são os genes da mudança.

os cães são ovos estrelados e a mudança uma pálpebra com um olho cego.

ignora-se se pertencem aqui.

2009-07-06T00:14:00.021+01:00

2009-06-18T23:35:00.007+01:00

três minutos com a realidade e uma enorme cor a atravessar a estrada.

com licença. ora essa, de nada.

2009-06-11T22:37:00.006+01:00

[entre o fim e o princípio]

tudo o que se contempla é devorado à velocidade da morte.

[ininterrupta obsessão inventiva da matéria].

absorvo-me na inquietação da estátua. recuo-me na cadeira.

[é assim que se aprende a andar de bicicleta].

2009-06-07T22:25:00.005+01:00

o mundo invisível escorre água entre os dedos.
podia muito bem ser geométrico o contraste.

2009-06-01T18:58:00.011+01:00

o espinho é uma mão aberta ao fundo.
o fundo é um espinho aberto.
a mão é um fundo de água no passo do vento. que nunca passa pelo mesmo sítio.
e nunca cai de costas.

2009-05-30T17:36:00.012+01:00

na tarde de 7 de Maio na Livraria Bertrand da Avenida de Roma, onde a Cristina Piedade traçou a estrada entre a poesia, a prosa e as cerejas.

2009-05-21T22:37:00.009+01:00

um dois três. três dois um. um dois dois. seis sete um. nada um dois. três três três. três de nada. quatro cinco seis. quase não sou. lá nem eu nem tu nem todos.
um dois três. três dois um. pum. pum.

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2009-05-19T21:35:00.007+01:00

Descubro-te no caderno da tinta a escorrer a convexidade da palma da mão.
Devolvo-te a imagem. Antes fosse de madeira a palavra, numa mesa de chá, a vomitar cadências de limos. Disse-te que não, não era o contorno que compunha a obra.
Era uma trémula encosta ali na elevação do inútil. É nela que se sustenta a vontade e se quebra a ponte entre a pele e a infância.

Desfolho o caderno e creio-te lá, envolta no lixo estático da morte, em castidades desfeitas na matemática do painel do teu corpo.
O fim é a construção geométrica do orgasmo. Suporte de pele nas tardes abstractas a absolver o sangue menstrual do superior sonho.
Qualquer sopro de fome distingue a muralha do desejo da profecia do tempo. Por isso te mato. Findo-te nesta folha abandonada ao silêncio.

A pilha do relógio acabou. Deponho-te espacialmente de caneta em punho no murmúrio do traço. Sem esforço, evoco-te o fim do pasmo. Exausto-te. Orgasmo-te.

texto publicado no nº14 da Revista Minguante, O Fim

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2009-05-13T12:39:00.014+01:00

A porta fechada, se bem me lembro...
Tinha ficado aí,
a tinta riscada
passos e flores gastas
um plano que fechava o dia.
Depois o fim.
[Nada mais há para ver]
Espera-se uma frase
espera-se um comboio em dia útil
espera-se a funcionalidade das tardes vazias de palavras
e nada.
[E o fim não tem fundo]
a tal queda interminável para cima,
se é que me lembro.
(there's no time...)
Muito boa noite
o meu nome é
(to make sense)
e o posfácio de uma insónia
final
(to analyse)
Resta-me inventar tudo
apenas.
Um céu de papel pardo
e uma certeza,
silenciosa
rápida
plúmbea;
a cidade em trânsito nunca irá parar
.
[tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac,...]... *

João Concha
(link)

2009-05-03T22:43:00.005+01:00

um dia acredito que estás à espera de algum silêncio escavado no limite do teu nome e não te digo. na paragem do autocarro finjo-me morta. e espero-te no trajecto onde a travessa é mais memória. um dia a boca há-de rasgar na marginal a travessa da tua rua. a tua marginal travessa. a tua rua marginal. a tua travessa quadrada onde o chuveiro tem peixes azuis com asas de chaminé. um dia acredito que estás à espera da noite para me rasgar nos olhos um incêndio de viagens. um dia como-te.

2009-05-01T18:37:00.003+01:00

pedra sobre pedra, nunca a imaginação foi mais forte.

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2009-04-29T00:14:00.014+01:00

um peixe transformou-se em pó.

[o jogo era uma visão da verticalidade do aquário]

na mesa o peixe mordeu
a vela num anzol
desastradamente mole.

[acabam os cigarros e invado-me de fósforos]

é preciso ritmo para desmontar o princípio da impressão
dos símbolos, disse o peixe.

[hei-de dizer que compro sopa em episódios inúteis]

o fumo desliza pelo nariz
e desenho escamas no escuro.

o escuro favorece a pele, disse o peixe.

a sopa come-se em dois tragos.

[trago-te depois o guardanapo]

o peixe fugiu e provocou a
ira da linha.
a linha disparou dois tiros
num carapau surrealista.

o assassino anda a monte.

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(este post só é válido lido com esta música de fundo. convém ouvir toda a música para que a emoção seja maior. ponto.)

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25 de abril

2009-04-25T15:22:00.007+01:00

2009-04-24T12:46:00.008+01:00

qualquer semelhança com a realidade é pura coincidência.

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2009-04-23T01:11:00.014+01:00

Hoje, dia 23 de Abril, apresentação interactiva - palavras e riscos - do livro "Apoplexia da Ideia", pela autora - Maria Quintans - e pelo ilustrador - João Concha ...com organização da Bertrand Livreiros, que promove diversos eventos a propósito do dia mundial do livro

Lisboa; 14:00, Av.Roma / 18:00, Chiado [ livrarias Bertrand ]

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2009-04-21T10:23:00.007+01:00

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o gato inquietou-se e miou.
as patas arrastaram o poeta.
o gato era fêmea.

[o amor uma massa inútil a alargar espaços]

a gata tinha as mamas cheias de
leite
e os filhos miaus
ameaçados pela criação.

[a metafísica do silêncio é o inverno em pó]

aplaudo a gata a interpretar a sua obra
criativa
na corrente de ar subversiva
do desgosto.

[o amor é um silêncio sensual com um pensamento ao colo]

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a cidade 2

2009-04-17T12:43:00.004+01:00

"
...
Dada is a state of mind. That is why it transforms itself according to races and events. Dada applies itself to everything, and yet it is nothing, it is the point where the yes and the no and all the opposites meet, not solemnly in the castles of human philosophies, but very simply at street corners, like dogs and grasshoppers.

Like everything in life, Dada is useless.

Dada is without pretension, as life should be.

Perhaps you will understand me better when I tell you that Dada is a virgin microbe that penetrates with the insistence of air into all the spaces that reason has not been able to fill with words or conventions."

Tristan Tzara

a cidade 1

2009-04-15T12:29:00.013+01:00

acabei de morrer, meu amor, porque quem escreve a cidade morre de seguida.

deitada de costas surpreendi o lençol. passava mesmo ao lado da orelha esquerda a tua marca articulada onde escrevi a cidade.
forço-te a olhar - vê-me. a permanência do teu ombro
roda na textura da tua orelha esquerda.
a cegueira.onde dói a cegueira. a combustão do silêncio. onde a conversa se desloca sem corpo. nua. em espelhos a invadir a subida.

acabei de morrer, meu amor, pois quem desalma a cidade morre de seguida.

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2009-04-05T23:52:00.007+01:00

tenho um código para abrir as malas. um código genético que se ampara na ilustração do momento em que, por acaso, as malas são levadas como se fossem espaços ambulatórios das crias.
as do exterior morrem se não as arejar.
assim, abro as janelas e fico a admirar as leis da física.

não há nada melhor do que um estímulo visual.

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2009-04-01T13:53:00.005+01:00

não tenho nada a dizer. por isso digo-te. não tenho nada a fazer. por isso conto-te. não tenho nada apenas. por isso engulo-te no cordel do tempo. apenas nada é um entretanto de quase. nada apenas é um quase tudo de pouco. pouco é um quase nada de tanto. isso.

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2009-03-26T12:10:00.002Z

o bandida vai fazer uma pausa. divirtam-se.

2009-03-23T20:13:00.016Z

a fantasia é o ponto possível da realidade e um poeta não se perde por vender impossíveis.
morde-se pela carne adentro e finge-se a sabedoria do esterco na pocilga dos impróprios. vómitos decompostos em areia seca.

são horas de fechar o amor a sete chaves e tirar da gaveta a tesoura do grito. são horas de fugir das palavras. deixá-las a secar no inferno da memória e prostituir a mentira.
amarmo-nos uns aos outros.
amai-vos uns aos outros. dizia o outro que não sabia nada de resultados.
o suicídio da sede transpira pálidas línguas desprevenidamente naturais.
são horas de arrancar o amor do tempo e atirá-lo para a estratosfera do absurdo e queimá-lo vivo enquanto há esperança. enquanto há alguma tragédia na lágrima.
são horas de trair a música e enchê-la de bocas e de perfis e de linhas e de pesadelos, foda-se. de pesadelos que me insultam a inteligência e me rebentam a pele do estômago. são horas, foda-se. são horas. são horas. são horas de tranquilizar o medo e dizer eu quero. mesmo que não seja eu o que o amor fizer do silêncio. eu quero, foda-se.
e a caneta rasga a tinta da minha mão. e a folha rebenta a inutilidade de eu querer qualquer coisa com alma e com memória e com frio. EU QUERO ENREGELAR DE MEDO.

não. não quero saber do soco no sonho. só quero inventar perfis e insultar o universo.

eu sou um ponto na regra dos deuses.
eu sou o aspecto na diagonal do gesto.
eu sou a desolação a sufocar de comédias.
eu sou a arte nua a inventar o enredo.

é trágico nascer com marcas na língua.

[ o lábio inferior projecta a obra. perfeita fraqueza a da boca.]

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2009-03-21T17:03:00.007Z

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam

e podem dar-nos morte violar-nos tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício

(…) Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o
amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

Mário Cesariny

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2009-03-19T14:03:00.007Z

amanhã, 20 de Março 2009, às 18.30h, na

Livraria Bertrand do Centro Comercial Picoas Plaza, Rua Tomás Ribeiro, 65, em Lisboa.

apareçam!

2009-03-18T13:29:00.005Z

When people had secrets they didn't want to share
they'd climb a mountain, they'd find a tree
and carve a hole on it and whisper the secret into the hole
they cover it with mud
that nobody else
would ever discover it

...

2009-03-09T17:08:00.007Z

há cem anos quatro patas eram mais do que duas.

há cem anos que durmo. há cem anos que acabo a fúria do dia a lamber cem gelados das cem pedras acidentais.
há cem anos mudos. e os cem pés dos poetas a tiritar de frio.
e as cem formigas de há cem anos não são as mesmas dos cem anos de agora.
há cem anos que a minha cabeça cai. há cem anos que morro. há cem anos que apago e acendo o fogo. há cem anos que corro. há cem anos que morro. há cem anos de logro.
há cem anos que há esta merda de jogo.

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2009-03-07T22:37:00.005Z

encosto-me à gaveta do meio e deixo o rio perfurar-me o peito.
é preciso matar o amor com as grutas da noite. ferir mortalmente as entradas dos prédios e acordar de manhã em cima do escadote do desejo.
o amor evolui de acordo com o tango. não evolui, escalda.
se evoluísse era um sexo. e não é. é um tango.

mantém este lado para cima. frágil.

Palavra de Mulher

2009-03-06T13:31:00.006Z

A Papiro Editora promove no próximo dia 6 de Março pelas 21h30m, no âmbito do Dia Internacional da Mulher, uma tertúlia intitulada Palavra de Mulher, que reune cinco autoras no auditório da Biblioteca Orlando Ribeiro, em Lisboa.
Inserido nas comemorações do Dia Mundial da Mulher, este evento pretende discutir e apreender o papel das autoras mulheres na cultura portuguesa, mas também o lugar destas na sociedade portuguesa nos dias de hoje, através das palavras escritas e de tudo o que se pretende dizer, com intervenção do público em geral mas também de alguns convidados em particular.
Presentes estarão Maria Quintans , Teresa Salvado, Joana Branco, Otília Martel e Cristina Nobre Soares,... Autoras respectivamente de Apoplexia da Ideia, Das Minhas Águas Furtadas, Café, Canela e Coração, Menina Marota e Gineceu.

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2009-02-27T19:11:00.005Z

quando eu chegar a escaldar de febre e tu me disseres de que é feito o teu olhar

talvez por um momento eu te mate o ombro e o pescoço com golpes de chuva.

[qualquer coisa de vulgar para que o sonho se canse].

2009-02-26T14:41:00.007Z

crio um estado de sono de cada vez que esbarro no absurdo
da tortura na tontura.

sendo a loucura uma estética obscura, é mais imaginação do que falso.

[20 miligramas de antidepressivos e dez de ansiolíticos para enclausurar o espanto].

agora levas às costas a minha evasão e eu troco as partituras na dimensão das asas.

branco com tinta escura. partitura. partitura. partitura.

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2009-02-24T22:51:00.003Z

This project started in 2007 after I retired my darkroom and began to experiment with a digital camera and Photoshop. I quickly realized I had found the perfect process for my interest in manipulated imagery. As I became more adept at the technological aspects of the digital camera, film scanner and Photoshop, my resultant black and white images became more complex.
My content is a combination of digital and scanned film – layered pieces of landscape, flowers, windows, doors, mirrors, water and usually females. All of the images I use are from my own shoots. The scenes I create are at once recognizable and not possible -- dreamlike or memory enhanced.
I began to enter the finished prints in juried exhibits and the responses were positive. I also continued to create new work for the portfolio. By mid-2008, I saw the work as a series and titled the pieces to reflect an ongoing narrative of memory, reflection, hope, fear, and choices – observations of moments that are building blocks of my life. I did not originally intend for this work to be autobiographical; that is, however, what it became. In allowing that, I opened a dialogue with viewers who bring their own experiences and memories to the work. The more personal I allowed the work to be, the more universal it became.

Karen Klein

2009-02-22T21:17:00.003Z

por isso a nossa dimensão
não é a vida, nem é a morte

Natália Correia

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2009-02-22T01:58:00.006Z

posso dizer como acontece. rodar sobre a ideia. acompanhar-lhe o passo. inverter-lhe o caminho.
nada me dá mais prazer do que inventar a pele onde o musgo é o alimento.

[posso dizer mas não digo]

2009-02-17T18:20:00.008Z

um ângulo na asa da partícula comunicante pode ser um rectângulo. em perspectiva.

quero dizer, a representação do quadrado pode ser a linha minimalista do pensamento obtuso.

o-b-t-u-s-o

r-e-c-t-â-n-g-u-l-o

q-u-e

n-ã-o

p-a-s-s-a

a-s-s-a

/div>

2009-02-16T11:27:00.016Z

"This was one of the saddest young women I ever met on the street. She was homeless and was living in an area downtown Los Angeles where many homeless people live in tents or makeshift shelters. She seemed so lost and forlorn. I gave her a few dollars."

Dick Sanders

2009-02-09T20:07:00.008Z

desenhei uma cicatriz no rosto.
um parapeito a chegar ao impossível.

concentrei-me tanto que a notícia chegou depressa ao umbral da porta. a banheira estava cheia e a margem tinha musgo enrolado em tapetes de pedra. foi por aí que os sábios se embrulharam em planos tridimensionais. eu não sabia nada. a minha técnica de desaparecimento era conhecida só pelos sábios do ponto-cruz. o coração apertava e o sangue saltava no excesso da boca. juro que era capaz de fazer um cubo sem levantar o lápis embora a vibração da terra me fizesse cócegas no cotovelo. e enquanto desenhavas o passo eu apertava-te a mão e inventava a teoria do lápis no tornozelo. como se fosse o cotovelo. novelo do meu amor.

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