um dia acredito que estás à espera de algum silêncio escavado no limite do teu nome e não te digo. na paragem do autocarro finjo-me morta. e espero-te no trajecto onde a travessa é mais memória. um dia a boca há-de rasgar na marginal a travessa da tua rua. a tua marginal travessa. a tua rua marginal. a tua travessa quadrada onde o chuveiro tem peixes azuis com asas de chaminé. um dia acredito que estás à espera da noite para me rasgar nos olhos um incêndio de viagens. um dia como-te.

a apneia do som encontrou-se com a noite. conversaram durante horas e parece que houve coisa. disse a boca.

nunca mais se falou disso.



[roubaram-se uns silêncios]

JoãoConchaJoãoConcha JoãoConcha JoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConcha
JoãoConchaJoãoConcha João ConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConcha
JoãoConchaJoãoConchaJoãoConcha JoãoConcha JoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConcha
JoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConcha JoãoConcha JoãoConchaJoãoConcha

entro no beco das solidões vazias onde há sempre uma cerca de névoa a saltar a porta da imortalidade. a morte é só mais um som no degrau da paixão.
perguntas se noto. não. não noto nada. não suponho nada. não distingo nada dos íntimos detalhes da preguiça.
a tristeza é um corpo antigo a endoidecer cordas obscenas e o palco um acenar de véus a despentear os lábios do silêncio.

perco-te na permanência do olhar. perco-te na floresta da boca. perco-te no tempo em que me perco disfarçada de momento. perco-te. perco-te sempre.

lançamento do livro "Apoplexia da Ideia" de
Maria Quintans com ilustrações de João Concha
no próximo dia 26 de Setembro, na FNAC do Chiado, às 18.30h.

edição da Papiro Editora.

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seja o pano do tempo a molhar na testa outra qualquer coisa como a pasta dentífrica da nossa importância. seja um covil de máscaras a perverter a noite. seja. que seja. o que seja.
os deuses não se santificam, comem-se. as figuras não se alinham, engolem-se.
iludem-se os pássaros no deserto coexistido do que nunca somos.

ser é ir de outono em outono com os pés a doer para falar de nada. recriar na mão o medo do que só é meu porque bruscamente imagino que seja.

a voz da minha intuição mente-me com olhos do tamanho de cobertores de estrelas e perde-me nos arredores do sempre onde a nudez do ritmo me propõe insónias.

o amor é uma linha de cocaína a ocultar ombros. gastos.


gasto. gasto-me. agasto. agasto-te. agarro-te. amarro-te. como-te. de quatro. à beira da vida.

e esta vontade doida de trocar a febre pela contemplação da música a arder no colarinho do vento.



este é o ritual civilizado da inexistência. passo a passo.