música é a palavra. lago de sons.
margem de cordas.
vocais gritos entre a morte e o conteúdo das essências.
que são uma perda de tempo.

jactos ciumentos de luz e desejo.
ejaculações precoces de momentos em momentos e tormentos sem cor.

tentemos a corda. assim na mão.

o amor acaba por se tornar qualquer coisa tão simples como a boca a desenhar palavras.
morro três vezes antes de nascer. o arco acompanha o parto. e a melodia exige o corpo no desejo. três vezes morto. dominante na tónica do sentido.

o violoncelo é uma mulher nua.

morreu M. Rostropovitch

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