Eu Brindo

Brindo aos artistas
aos que se deixaram ir por entre as
tempestades
e aos que ficaram por entre nódoas de
libertinagem cega e desatinadas.
Brindo ao ócio dos poetas
e ao desencanto das madrugadas atoladas
em cheiros de memórias secas.
Brindo aos outros que não são mais
do que outros e que de outros vivem
por que sim
por que querem
ou por que não sabem de mais nada.
Brindo aos copos que se bebem
e se vomitam minutos depois
na náusea do fogo que não sabe
a mais nada a não ser a lenha
queimada
a escapar-se por entre delírios
deliciosamente
perversos.
Brindo ao hálito das nuvens que transformam
a pouca capacidade dos dias em chuvas
torrenciais a amargarem-nos ainda mais
a existência atroz de cabelos em pé .
Brindo aos museus e aos Picassos e aos Mirós e aos outros
que nos parecem querer enviar poemas pintados de água sólida
quando o copo está meio-cheio.
Brindo à marcha-fúnebre do Chopin que coisa mais linda não há
e ao Ashkenazy que o levou nos dedos até um piano qualquer
não importa onde nem de quem.
Brindo à filha da puta de vida que nos deram
para enevoar esquinas e nos
foder os nós na garganta
seca
estremunhada .
Brindo aos dias que não são mais que penosos pequenos
contraditórios aumentos de dor.
Brindo ao Férré e ao outro que não me lembro agora do nome e aos poetas malditos
que de tão malditos nos abençoam a puta da existência .
Brindo aos livros que não li e aos bares que não frequentei
e aos poetas que detesto e aos deslumbres.
Brindo ao desassossego do bernardo soares que me puxa pela mão
todos os dias e me leva para onde não há mais nada
a não ser desejos desfeitos e desiquilibradas forças.
Brindo ao som do violoncelo do Yo-Yo Ma que me desfaz por dentro
qualquer tipo de dúvida e me amachuca os olhos
a rasar a lágrima e a chamar por mim.
Brindo aos cantos.
Brindo aos vícios que me agarram tão fiel aos princípios de vida
real
insinuante
voadora.
Brindo aos bocados.
Brindo aos pedaços.
Brindo à morte que me ensina o caminho dos segredos
que se desfazem em ópio e segmentos de sussurros.
Brindo ao impotente desejo de amar o desespero até
cair para o lado.
Brindo aos infiéis.
Brindo aos loucos.
Brindo aos poucos.
Brindo às cordas dos enforcados que se reviram em mil formas
e desistem de ter o pé no chão.
Brindo ao fim da raiva que nos aperta na garganta
o nó da lágrima.
Brindo às páginas do livro que leio assustada com o fim.
Brindo a ti.
Brindo a mim.
Brindo por que
sim.