e a paixão pelo violoncelo que me arrasta até às catacumbas da memória. e passo pelo Casals e pela Suggia e pelo Ma, e pela Du Pré, como se nada mais importasse. só assim. em cada corda tocada, as notas de sonhos atentos, desfeitos, perfeitos, desgrenhados, penteados e ... achados... e tantos, tantos, perdidos...

e aquele som grave a mostrar a estrada. o caminho...






o costume. de costume. a hora primitiva do princípio do mundo.
a música faz falta. a música faz muita falta. a música é que falta.
que se fodam os sons breves. uma semi-breve.
vira a partitura. oh mais non! tenho um anel e uma tosse.
e vice-versa. que agora já não me lembro. tenho um lobo na cabeça
e um sono desgraçado.

e a forma do violoncelo

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