engano-me.

sou um macaco ou um absurdo.
uma ideia de desejo em escuta tardia.

o hálito do inverno geograficamente delirante.

não sei do último cigarro. saltou entre sonos no papel azul e branco e um copo alheio à volúpia do fumo.


ouvi mais tarde que a tesoura no cordão umbilical do génio é um infinito de imaginação.

(pequeno apontamento entre o chá e a torrada)

enquanto abrias os olhos pensavas na luz que rodeava a surpresa. um gramofone em silêncio à procura da verdade.
um século não chega para riscar lembranças quando toda a metafísica se desmembra em desenhos de angústia e subidas ao armário do áspero.
não sabias que acreditar era mais um fenómeno ignorado pelo culto de adão e eva em danças nuas de princípio de vida.
a verdade é sempre uma máscara ensombrada pela memória. um rasgar de línguas no desfloramento do sonho a diluir salivas, a engasgar palavras.

insubstituível é a cor dos teus olhos no painel do teu sorriso.

decompões a vida. fragilizas o abrigo. intervalas a brecha na impressão do tipógrafo a tingir na forma os sonhos marmóreos. agora é que te sentes pelo mar dentro. é que te alargas. é que te abres na sabedoria dos poetas. sombras enormes a pedir café e a mostrar nos pastéis de nata a náusea pálida do silêncio. é agora que te bastas. é agora que te trazes em pulmão e sangue e já não dói a cortina. é agora que o momento passa a perna ao riso. e tu em jardins de limões analíticos a conseguir limonadas no domingo de um dia nove onde só chove na tua mão.


(à miriam, in memoriam)

JoãoConchaJoãoConcha JoãoConcha JoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConchaJoãoConcha
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O Arquipélago da Insónia, António Lobo Antunes